Vida

...¡Explota!

Y déjate llevar
Por las maravillas del viento

Las hojas caídas,
Caídas en pasado.
¡Recógelas!
¡Vístete con ellas!

Ahora son tus manos
Ahora son tu pelo
Son tus besos
Y son tus labios.

Es el viento
Que sale de ti
Y canta
Florece en forma de néctar
Que te embarra de vida.

Es tan fácil
Vivir muriendo
Es cuestión de pensamiento.

Es tan fácil
Morir viviendo
Es cuestión de amar.

La Bestia en tu Talón

Érase entonces una pared, y sobre de ella, una puerta abierta, que permitía entrever un haz de luz amarillento y polvoso; y más al fondo, a Julieta, exhausta, cargando una maleta de cuero marrón. Julieta cerró dicha puerta y abrió su equipaje. Dentro de él no había más que un vestido de playa blanco y veinticinco jarras de cristal, todas rellenas de piedras más pequeñas que un escarabajo. Julieta tomó el vestido y lo colgó en el interior de un ropero antiguo, y después, colocó cada jarra sobre las vigas de la habitación.

Dicha cámara, era su alcoba. En ella, además del ropero, no existía otra cosa, a excepcion de una mesita redonda atestada de polvo y de un retrato ennegrecido sobre de ella. Julieta tomó el retrato, lo desempolvó, lo acercó a su rostro con ternura, y acarició con su mejilla una mejilla ajena.

Se apreciaba que las paredes se habían desteñido desde hacía ya tiempo; el tapiz en ellas estaba caído e impregnado de humedad, y ostentaban los signos del descuido y la podredumbre. La duela se hallaba en igual o peor estado, y además se había transformado en un imperio de termitas; y una ventana, que antes solía derramar muy bella luz, se había acostumbrado a alternar ubicaciones, por tímida, ya que al estar cegada por mugre y hollín, sólo podía mostrar nubes negras.

Julieta cayó en cuenta de que no podía vivir ahí, así. Habría que hacerse una limpieza. Tendrían que ser pintadas las paredes de un color especial, y después poblarlas, tapizarlas con cuadros. Habrían de desterrárseles a las méndigas termitas con alguna clase de artimaña. Además, debían ser arrancadas las tinieblas de la ventana, para que la ceguera no pudiese concebir engaño alguno.

Tras el ropero se hallaban, ocultos como infantes, una lata de pintura y una brocha cómplice. Julieta las hurtó de su escondite, y escaló junto con ellas la vieja mesa empolvada. Sin tomarse la molestia de remover el esmalte vetusto, ni tampoco la de cubrir su oscura y lacia cabellera, ni de cambiar sus prendas ni de quitarse el calzado, Julieta comenzó a pintar cinco caras de su cubo de color azul celeste, exceptuando las vigas, con la intención de reservarles su aspecto añejado y desnudo.

Al ir secando las paredes, Julieta las fue poblando con una infinidad de cuadros e imágenes de carabelas, galeones y barcos del año del caldo. Despues de colgar naves sobre su firmamento mediocre, su mirada tropezó con el paisaje volcánico en que se había transformado la duela. En menos de un instante, la azotó una brillante idea.

Julieta montó de nuevo la vieja mesa, y tomó cada una de las jarras de cristal que había puesto sobre las vigas . Julieta las abrió todas, y sobre la duela podrida, fue vaciando la lluvia de piedras que venía cautiva, dentro de ellas. Fueron tantas piedras que llegó a cubrirse el suelo en su totalidad, y el reino de las termitas fue sometido sin mayor molestia. Las jarras, ahora vacías, habían perdido su peso. Incluso el techo se percibía más liviano.

Julieta estaba contenta ahora que su cuarto tenía el aspecto una costa improvisada, cuyos habitantes eran un ropero cobarde, una mesa pisoteada, y una flota de galeones volando por el firmamento. Julieta pasó de largo que había que limpiar la ventana. Había pasado tanto y tan poco tiempo, que no se percató de que estaba sumergida en la penumbra.

Julieta abrió el armario y sacó el vestido blanco y a dos polillas neonatas. Julieta se quitó el calzado, y con sus pies desnudos, comenzó a dar pasos sobre la superficie empedrada, y sustituyó el quejido de la duela y el cataclismo bajo sus pies por el sonido de las olas y de gaviotas falsas, por un horizonte repleto de carabelas surcando entre las nubes y por un amante implícito en el color del cielo, salpicado y derramado sobre de ella, a manera de gotas, círculos pequeños y azules que la hacían sentir tocada y manoseada por dedos invisibles que escurrían por la piel de sus brazos, que salpicaban en su cuello y la hacían sentir real.

El mar le celó en demasía y decidió hurtarla, tocándola. Ella gritó, extática. Sus cabellos explotaron como raíces ambarinas que manoseaban al viento. Blanco, su vestido no era más. Estaba lleno de manchas. Tampoco se había dado cuenta de que ya tenía calzado. Eran azules... ¡como él! Dos zapatillas.

Ella reía como una tonta. Julieta corrió y él la seguía, detrás y delante de ella, por todos lados, y en ella misma. Se toparon con paredes implícitas, y ambos las hicieron de un lado. Se hicieron en Venecia, y los cabellos de ella semejaban una catarata de caoba. Pero él, él ya no era. Iba sola, ella, en un canal en una góndola, torciendo los brazos, dando suspiros, y acariciándose el cuello. Posteriormente, se acercó una góndola vacía, luego dos, luego tres, y luego un enjambre. El canal se hizo un ajedrez de góndolas.

Y entonces Julieta lo vio. No a él, a ello. Ella pisó el agua y la hizo de piedra. De inmediato, un hilo extraño decidió arrancarle la ropa, el cabello, los ojos, la boca, la piel, y la desnudaba; la desnudaba de prendas y rasgos físicos. Paulatinamente, la despojó de sí misma, conservándola en su más pura esencia, y ella, ella volaba, tocando el suelo. Ella tenía alas, y eran de papel. El suelo era Venecia, y era un ajedrez de góndolas revoloteando alrededor de un ser incorpóreo.

Sin mayor aviso, el punto de fuga se perturbó por una bestia que brotó, y voló atravesando un túnel de columnas con forma de beso, que se acercó a ella, y la olfateó. Después, la vistió de saliva, la mordió, y le inyectó su veneno amarillo.

Aquella bestia poseía un sobrepeso descomunal. La bestia era tan pesada que la aplastó a ella, aplastó el suelo de góndolas, y aplastó a todas las columnas que soportaron Venecia. El suelo abrió sus quijadas y los devoró a bestia y presa juntas mientras se mataban haciéndose el amor. Y es que la bestia era demasiado pesada. La bestia, era una termita. Era más grande que Julieta. Era real, y estaba devorando sus talones desnudos embarrados de pintura.

El cielo se caía a pedazos, y las naves, una a una, desfallecían; unas se hacían pedazos con la superficie del océano, y las otras, estaban infestadas de termitas.

- Efrén Flores

Hojarasca

Antes que dar fruto
Quiero dar flores,
¿Pero cómo?
Mis ramas son firmes,
Pero se me caen las hojas.

No tengo hojas.
No tengo hojas.
Mi cielo cae.

No hay lluvia
No hay pan
No hay semilla
¡No hay viento!

¡No hay flores!
¡No hay fruto!

...No hay hojas...

Pariendo Ratas en Consultorio

Sangre.
Marchita, olvidada.
Desperdicio, emociones depositadas en el punto de fuga.
De la vida
De la muerte
¿Qué más da?

Hay un mundo
A la mitad
Es un huevo
Exhala viento
Viento de amor
Vientos de avaricia
Viento de deseo.

Viento de amor
Viento en amor
Amor en viento.

Se asoma
Derramándose
Iluminado por la corrosión
Arruinado
Hacía décadas antes de las décadas
Hacía antes de un tiempo.
Tiempo.

Dejad pasar a los gatos
Que se lleven las monedas
Mis pensamientos
Y al vagabundo
Que prostituye mi esencia.

Dejad que se lleven las ratas
Una placenta sin nacimiento.
Una traición.
Y volad.

Dejad de llamarle universo a las estelas
Dejad de considerar lluvia a la gota
Dejad de llorar por lo pasado

Pero llorad
Llorad cuanto deseéis
Llorad con sangre
Cuando haya techo.

- E F R E N..F L O R E S -

La Vida en Rosa... Por los Ochos y el Sabor a Menta

Aquí les va una de las anécdotas más bizarras que jamás habrán escuchado.

Creo que a la mayoría de las personas en su niñez les fue instruido (ya haya sido en la escuela o como simple entretenimiento) que colorearan las figuras geométricas y las letras del alfabeto de colores distintos, ¿pero jamás les ocurrió que iluminaban cada letras con un color específico, de manera constante? ¿O... incluso les ocurrió que cada letra poseía personalidades distintas o hasta género? ¿Habrán pasado los años, y cada letra aún conserva su color? A mí sí me ocurre.

Recuerdo que desde que yo tenía cuatro o cinco años, precisamente cuando en la escuela fui concentrado en el abecedario, la letra E, el cuadrado y el número 2 (el día de mi cumpleaños) eran de color verde. ¿Por qué? No sé. De pronto al verlos los sentí verdes, y por ello siempre me identifiqué de niño con ese color.De igual modo, La letra A, el número 4, y el triángulo se sentían rojos. La S, el 5 y el rectángulo azules, y la letra B, el 3 y el círculo eran de color amarillo. Y así podría continuar y describir el alfabeto entero y cada figura geométrica.

Y desde que tengo memoria he leído así.

Ahí no termina el asunto. También me he dado cuenta de que organizo el tiempo de manera "espacial", como si hubiese una especie de cilindro con una recta numérica frente a mí y este girara dependiendo de donde estuviera el día, mes, o cualquier elemento temporal que yo desease. Para mí los meses se hallan “flotando” en un planisferio de Eurasia, y algunos de ellos están más arriba que otros, son más grandes o pequeños que otros, o se hallan en "mar" o en "tierra".

Jamás tuve la inquietud de compartir esto con alguien, puesto que además de ser una percepción personal, y que al parecer no compartía con nadie (además de ser bastante bizarra), siempre temí ser llamado infantil, o daltónico chiflado.

Sólo hasta el bachillerato tuve el interés de aclarar mi duda y comencé a investigar, casi quince años después. Por mera casualidad, me topé con el término Sinestesia. No me refiero a la sinestesia utilizada en la poesía, ("...una cacofonía de aromas negros...") sino a una condición en la que literalmente se mezclan los sentidos de la vista, el oído, el olfato, el tacto y el gusto, e incluso el sentido espacial y otros. Lo que me ocurre le ocurre de igual modo a mucha gente (relativamente hablando), y en efecto, el primer "síntoma" por así decirlo, es la percepción de colores en las letras, mejor conocida como sinestesia cromo-gráfica.

La sinestesia se manifiesta incluso en otras clases de percepciones bastante complejas, tales como percibir texturas táctiles o incluso sabores al escuchar música, (es decir, que literalmente te sepa la música agria, dulce o amarga) o como el percibir colores al probar determinado sabor o al escuchar determinadas notas musicales.

Seguramente pensarán que les hablo de algún tema relacionado con alucinaciones o drogadicción, pero no se trata de ello en absoluto; sino de una condición neurológica en la cual las áreas del cerebro que controlan cada sentido se hallan comunicadas entre sí, por lo que al recibir un estímulo sensorial como la música, no solamente es procesado en la corteza auditiva, sino también en la corteza visual, y así en adelante, dependiendo de las áreas que se encuentren comunicadas.

Todos los seres humanos nacemos sinestésicos, sin embargo, en los primeros años de vida, en el cerebro, los “centros de mando” respectivos a cada sentido comienzan a disociarse, como consecuencia de la muerte de las neuronas que las comunican, proceso que al parecer ser bastante natural, sin embargo, en el caso de los sinestésicos, la muerte celular no habrá sido tan avanzada, por lo que las áreas del cerebro permanecerán comunicadas.

La sinestesia no es una enfermedad o padecimiento, sino al contrario, podría considerarse como un gozo extra, e incluso representa ciertas ventajas tales como una memoria más ágil. No conlleva efecto secundario negativo alguno. Las personas a quienes se les ha diagnosticado incluso suelen referirse a ella y sus efectos como algo placentero y un detalle único en sus vidas.
La sinestesia suele manifestarse las experiencias de la vida diaria, y para el sinestésico, sus percepciones representan lo más cotidiano del mundo, es decir, ver colores en los ruidos del tráfico no le impedirá manejar, es más, puede ignorarlos, ya que la sinestesia es un “sentido” bastante sutil, por ello mismo es difícil de reconocer, incluso para el mismo sinestésico cuando ya ha crecido.

¿Cuáles son las ventajas de la sinestesia?

Los sinestésicos poseen una mayor agilidad de aprendizaje así como para retener información a largo plazo, he ahí la gran importancia de diagnosticarla desde la educación preescolar (preferentemente lo antes posible), ya que de aprovechar sus ventajas a tiempo, podría facilitarse en gran manera a un niño en cuanto a habilidades matemáticas, lectura, artes visuales, talento musical, y muchas otras áreas. Así mismo, podría agilizarse su capacidad de reconocimiento, ya que todos los símbolos, las figuras y otros elementos no son reconocidos únicamente por su nombre, forma o cantidad, sino también por su color o cualquier otro estímulo recibido. Es como si al intentar recordar un nombre, no solo fuera recordado por sus letras, su sonido o su longitud, sino también por su color (o incluso sabor).

Sustancias como drogas, el alcohol, el tabaco y el café tienen efectos distintos sobre la sinestesia. En determinados casos pueden intensificarla, y en otros, la percepción disminuye. Incluso se ha reportado que la depresión intensifica las percepciones.


Cuando los no-sinestésicos consumen sustancias psicotrópicas, perciben algo similar a la sinestesia, pero en este caso es porque se la están induciendo. Para un sinestésico el consumirlas puede intensificar sus percepciones o incluso deformarlas u “obstaculizarlas”. Sin embargo, al consumir drogas, el sinestésico pone en riesgo su habilidad.


En efecto, la sinestesia puede perderse. Existen determinados casos en los cuales la sinestesia ha desaparecido. Los colores ya no estaban donde solían hacerlo. Las causas aparentes son el consumo de drogas, accidentes, golpes en la cabeza, depresiones severas, entre otras varias.
En Europa, la sinestesia ha sido diagnosticada mucho más que en México (si es que aquí alguien se ha tomado siquiera la molestia de pensar en ello). Por lo menos en el extranjero existe tanto el interés, la apertura y los medios para investigar acerca de ella y diagnosticarla. Generalmente ha sido diagnosticada en personas que llevan a cabo actividades artísticas o creativas.


Aún se desconoce el número exacto de sinestésicos. Algunas fuentes afirman que 1 persona de cada 100,000 es sinestésica, pero otras sugieren que 1 de cada 2000 o de cada 24, o incluso 1 de cada 10. Se desconoce el número exacto, pero también existe otra cuestión: Sólo una fracción de la población de un país cuenta con los medios económicos e intelectuales para contar con acceso al Internet, y de éste grupo, sólo unos pocos individuos han podido llegar a toparse con el concepto de sinestesia, y aún menor es el número de aquellos que han llegado a efectuarse estudios.

Imaginen los efectos de una investigación bien fundada en este tema. ¿Cuántas personas no serían atraídas a actividades intelectuales o artísticas en vez de al consumo de drogas?

Mi experiencia personal
Llevé a cabo un laaaargo test disponible en internet llamado "The Synaesthesia Battery", el cual presenta las letras del abecedario de manera aleatoria, repitiéndo cada letra tres veces, y posteriormente, evalúa mi respuesta "cromática" hacia cada nota musical e instrumento. Mi resultado en cuanto a sinestesia cromo-gráfica fue el siguiente:

Como puede observarse en la tabla, el matiz en cada letra es el mismo en cada repetición, Rojo en la A, Verde vejiga en la E, Azul ultramar en la S, y así sucesivamente. Algunas letras no poseen un color definido, sin embargo, no son acromáticas, sino de un violeta grisáceo. Incluso, algunas letras se “diluyen” con los colores de las letras que se hallan próximas a ellas en una palabra (como el 6 de ésta última lista de letras a comparación del 6 que aparecía solo en la primera).

Mi resultado con las notas musicales no fue tan preciso, puesto que por desgracia, jamás eduqué mi oído musical, sin embargo, puedo sentir colores cuando una nota es más baja o más aguda. Donde puedo decir en definitivo que percibo colores es en cada instrumento musical distinto.

Un acordeón es azul cielo con un poco de verde "Cloralex" y con algunas intermitencias de rojo, dependiendo de la melodía. Las percusiones las veo generalmente de colores amarillos y cálidos, en forma de círculos que “laten”. La guitarra eléctrica va desde tonos violetas grisáceos hasta rojos intensos mientras más agresiva sea la melodía, y sus colores tienen un aspecto parecido al del reverso de un CD; es como un arcoíris de cromo.

Cuando de pequeño, siempre detesté cada vez que escuchaba una trompeta como aquellas que se escuchan en las películas o caricaturas de campos militares, porque ese sonido era de un color amarillo intenso, fluorescente y sucio que me era muy insoportable.

La percepción de aromas y tacto en otros sentidos en mi caso, es mucho menor, sin embargo, en determinadas ocasiones es desencadenada con ciertos tipos de música o emociones intensas.

Hay una pieza de Astor Piazzolla, "Soledad", la cual me hace sentir el color chocolate y la sensación de estar tocando cristal frío, tal como si estuviese en un cuarto de paredes pintadas de marrón, tocando una ventana.

Si escucho la misma pieza o canción con un tono más arriba o más abajo que el usual, percibiré la misma imagen mental, sólo que el esquema de colores se recorrerá con respecto al aumento o disminución del tono musical. La imagen, la escena, el movimiento, en sí, es exactamente la misma, solo que con matices distintos.

Por ejemplo, si la imagen del cuarto marrón la "escucho" con un tono más arriba, las paredes ya no serán más de color chocolate, sino de colores pasteles, y el aroma ya no será de pintura, sino de perfume suave, y la textura de las paredes será de tela o de madera, y en sí la luz que entra al cuarto tampoco será la misma. (… ¿bizarro... no?)

Algo peculiar de los "sinestésicos" es que nos irritamos un poco al ver las letras, figuras y demás símbolos de un color que no es el que nosotros percibimos naturalmente. Me confundo un poco cuando veo la letra A de color azul o cualquier otra letra pintada de un color que no es el que yo percibo.

Si veo la letra A la veré de color rojo, pero si veo el color rojo no veré una letra A, a menos de que asocie de manera consciente el color con la letra, pero en ese caso ya no se trataría de sinestesia, sino de libre asociación.

Otra cosa: No soy daltónico. Si un texto está impreso con tinta negra, por supuesto que veo las letras de color negro, pero simultáneamente veo los colores, en parte proyectados y en parte "dentro" de mí.

Se supone que los sinestésicos tenemos una memoria más ágil. Estoy de acuerdo con esto, pues no tengo idea de cómo es posible, pero aún me acuerdo de frases que decían mis maestras de kínder y de dónde estaban colocadas ciertas cosas en cajones de lugares a donde fui en mi infancia. Soy bueno aprendiendo nombres y deletreando.

Algunos nombres me parecen más placenteros que otros, especialmente los que empiezan con A, tienen en ellos dos a's y que tienen letras variadas:

Avelina
Andrea
Aureliano

¡Algunos nombres parecen arco iris! : Luz Andrea Brenda

No sólo percibo colores (y olores, etc.) en las palabras o en lo que respecta a los 5 sentidos externos. Los sinestésicos también “coloreamos” las personalidades de la gente, y curiosamente, cuando estoy con varias personas, las siento de determinado color:

Mi papá: Blanco
Mi mamá: Morado, Rojo y Verde
Cecy Saucedo: Ámbar
Martín: Colores orgánicos
Luz Andrea: Blanco y amarillo
Melina: Rojo, Verde y Naranja. (Morado)
Beti: Rosita.
Karlita: Verde y naranja
Itzia: Guinda, verde (amarillo :) )
Mariela: Azul celeste o turquesa
Martha Tudón: Rojo, morado y negro

Es posible que cada color posea un significado emocional, pero aún no logro interpretarlos bien. Probablemente, los tonos verdosos los siento en aquellos con los que más me identifico, o los tonos púrpuras y rosados en gente acervada, pero en fin, ni yo mismo me entiendo.

Espero les haya interesado este tema; por si gustan indagar más en él, aquí les proporciono las fuentes de donde obtuve esta información:

Fuentes bibliográficas:
(Información obtenida el 19 de Noviembre 2008 a las 20:24 horas)
· Sinestesia, Comunicación:
http://www.geocities.com/amprusa/comunicacion
· Sinestesia: Los sentidos sin sentido - REDES TV2 - 31/03/2002
http://video.google.com/videoplay?docid=7884769326797197857
· UK Synaesthesia Association
http://www.uksynaesthesia.com/
· Faculty of Education, University of Cambridge: Synaesthesia and Education
http://www.educ.cam.ac.uk/research/projects/synaesthesia/
· The Synesthesia Battery
http://www.synesthete.org/
· Synesthesia Project FAQ
http://www.bu.edu/synesthesia/faq/index.html
· Wikipedia: Synesthesia (en Inglés y más completa)
http://en.wikipedia.org/wiki/Synesthesia
· Wikipedia: Sinestesia (en español)
http://es.wikipedia.org/wiki/Sinestesia

PD: Mariela Alatriste, te amo.

Hortensia:

Lárgate.

Sol

El ocaso es alba a la vuelta de la esquina.

Aclaración

Si he de encontrar finito el espacio, es por el deseo, la necesidad de encontrarte en una ubicación racional, palpable, terrenal.

Sin embargo, así como el tiempo es ilusorio, el espacio al parecer es también un elemento ficticio elaborado por nuestras mentes, rehusadas a despojarse de tantas imágenes fragmentadas por la entropía. Fragmentadas, gastadas, expiradas e inexistentes.
Imágenes, y sólo imágenes. Música. Ondas. Información. Sí. No. Tal Vez.

Teoría de la Finitud del Espacio

Me siento solo
No hoy, sino mañana
El día en que me veo obligado
A recoger tus fragmentos
De entre mundos alternos,
Paisajes prístinos
Intactos por tí.

Me siento solo
No hoy, sino mañana,
Por encontrarte ausente
En lineas temporales
Y en ubicaciones imprecisas

Estoy solo,
No hoy, sino mañana,
Por hallar límites en el espacio,
Y adjudicarle propiedades infinitas
Al cero absoluto.
Al vacío.
A la nulificación.

-Efrén Flores

Caer

Hay volcanes
Surgiendo de la acera
Hay hierbas
Creciendo
En la perilla de mi puerta

Hay loros en el buzón
Y no hay quien los recoja
Hay llamadas pendientes
Convertidas en ficción

Hay gestos colgados en mis paredes
Pidiendo a gritos una mancha
Hay platos limpios en la mesa
Suplicando ensuciarse

Mis manos ya no sirven;
Mi escritura se atrofió.
Mi mente se fractura,
Y por una pequeña grieta
Se han fugado todas mis ideas

Dejo todos los vasos
Medio vacíos
Como un intento inútil
De ahuyentar la depresión

Sostengo diálogos con el viento
Por combatir la tristeza,
Pero me horroriza la cercanía
Del día en que el viento me conteste

Mis puertas tienen
Cada día más cerraduras,
Pero anoche me di cuenta
Que las puso el ladrón

Once días están,
Acomodados junto al teléfono
De esperar que me llamaran
Los números que
Desde hace poco
No le pertenecen a nadie

El sarro comienza a trepar por mi imaginación
Y mis venas se llenan de seda
Y de jabón.

Mi mente es turbulenta
Por haber llenado el vacío
Con sustancia ficticia
Se han acumulado las deudas
Y no hay con que pagarlas.

¿Y qué pasó con el amor?
Quedé en llamarle después,
Pero nunca se me ocurrió preguntarle
Cuál era su teléfono.

- Efrén Flores

Fragmentos de una Realidad Muy Poco Colorida

A las 4 de la tarde con 45 minutos, Julieta se dio cuenta de que Adamo no existía.

-

En ese mismo instante, a Julio se le terminó la tinta. Siguió escribiendo páginas, hechos, mundos enteros en blanco, cuya consistencia, compuesta meramente de palabras, era impresa solamente en el interior de su cabeza.

-

Once meses después, comenzó a llover. Xavier ofrecía un concierto a un público invisible, y al escuchar el sonido de la lluvia rebotando en el tejado, creyó que le estaban aplaudiendo. Xavier hizo una reverencia ante la audiencia inexistente.

Los Cortázares se dieron cuenta de que podían manipular sus universos individuales libremente, mientras estuvieran sumergidos dentro de sus propias dimensiones de demencia. A no ser que sus decisiones fuesen influenciadas por Yolanda.

Mientras tanto, Julio discutía en el tejado con el ente extraño que decía ser Yolanda.

Éste ser alzó sus manos para abrazarlo; Julio las tomó, entrelazando sus dedos con los de ella, y la empujó hacia el vacío.

Una Yolanda, atraída por la fuerza de la gravedad, descendía hacia el fondo del cosmos en una caída perpetua. Otra se elevaba al firmamento con igual velocidad, mientras la tercera se desplazaba horizontalmente hacia el infinito.

-

Yolanda dejó de existir, porque Julio se cansó de buscar la verdad universal.

Yolanda dejó de existir, porque Julio dejó de pensar en ella.

-

-

Yolanda se fue, a vivir en universos intemporales y simultáneos.

Pensamiento Definido Acerca de tu Persona

Pienso en ti porque quiero que ocurramos.

- Efrén Flores

¿Dónde Estás Yolanda? Diario de un Sueño

Cierto día en que Julio Valdepeñas había logrado superar un enigmático incidente de su pasado, se dedica a redactar la historia de su vida. En el proceso de redacción, Julio se hace testigo de la manera en que las personas más importantes de su vida poco a poco van desapareciendo, peor aún, comienza a dudar acerca de la existencia de ellos en una primera instancia.

Cada uno de los personajes que intervienen en su vida se encuentra en una búsqueda constante de la felicidad explorando incluso en los lugares menos adecuados: la depresión, el narcisismo, el placer, la tiranía, la paranoia y particularmente en la obsesión.

El sentido de la realidad se fractura con la partida de cada uno de ellos, e incluso las leyes físicas, lógicas y metafísicas ceden paso a un mundo inhabitado por la locura, el surrealismo, la demencia y una melancolía de proporciones descabelladas.

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Un Julio joven solía reunirse con Aníbal Meléndez, Marlen Arteaga y Yolanda Maquiavelo bajo las sombrillas del Café Portinari, un recinto que poseía la cualidad de ser ubicuo, al encontrarse simultáneamente en Niza, Praga, Nápoles y en la Habana.

Al escribir su autobiografía, Julio decide recuperar su rastro hurgando en las bitácoras de aquella época, encontrando en ellas una Marlen desconsolada e incluso a la dueña del café, Beatrice; pero la que simplemente parecía haber sido borrada de entre las letras y las fotografías era Yolanda. Ninguna imagen o anécdota la contenía o mencionaba, a pesar de tener vívidas memorias acerca de ella (y de haber escrito considerablemente acerca de su persona). Los objetos de aquél tiempo pasado no solo no albergaban manifestación alguna de ella, sino que prácticamente negaban su existencia.

Julio se sumerge en la apasionante búsqueda de Yolanda, intentando rescatarla incluso dentro de la concepción de la verdad universal, mientras ella se convierte paulatinamente en un orificio en la tela de la realidad, que se ensancha con el tiempo mientras Julio hurga más y más en su interior, resultando solamente en un rescate fracasado y en los hilos destrozados del sentido común.

Ser

Je pense que je suis, et je pense aujourd'hui.
Je sens que je suis, et je sens aujourd'hui.
-Efrén Flores

(Yo pienso que soy, y yo pienso hoy.
Yo siento que soy, y yo siento hoy.)

Pensamientos Aleatorios Acerca de tu Persona

Pienso en ti, abusando de la retórica
Pienso en ti, diluyendo un ocaso (nuestro ocaso) en la melancolía.
Pienso en ti, secando mis lágrimas con sueños despojados de su existencia.
Pienso en ti, al darme cuenta de que el tiempo es un concepto inútil
Pienso en ti, puesto que sólo ocurre lo que en realidad sucede
Pienso en ti, porque nosotros no pudimos ocurrir

Pienso en ti, cruzando nostalgia con canibalismo
Pienso en ti, deletreando imágenes
Pienso en ti, imaginando letras
Pienso en ti, porque las palabras me llenan de insomnio
Pienso en ti, porque el insomnio me llena de palabras

Pienso en ti, cuando partes permaneciendo
Pienso en ti, cuando tu ausencia te hace aún mas presente.

Pienso en ti, porque no estás
Pienso en ti, porque te encuentras
Pienso en ti, porque te fuiste
Pienso en ti, porque jamas lo hiciste

Pienso en ti, cuando faltas
Pienso en ti, porque siempre lo haces

Pienso en ti, porque no eres Gota
Pienso en ti, porque eres Mar

Pienso en ti, porque no eres Nube
Pienso en ti, porque eres Firmamento

Pienso en ti, porque no eres Estrella
Pienso en ti, porque eres Cosmos

Pienso en ti, porque eres Infinita
Pienso en ti, porque te acabas

Pienso en ti, porque eres Luz
Pienso en ti, porque te apagas

Pienso en ti, porque cantabas
Pienso en ti, porque ahora canto yo

Pienso en ti, y en tu orquesta
Pienso en ti, porque ahora tengo una mejor

Pienso en ti, porque te encanta la lluvia
Pienso en ti, porque en tres días cayó un diluvio

Pienso en ti, porque eres una
Pienso en ti, porque eres cuatro
Pienso en ti, porque eres quince
Pienso en ti, porque eres número irracional

Pienso en ti, porque me hablaste
Pienso en ti, porque eres muda
Pienso en ti, porque me iluminaste
Pienso en ti, porque eres oscura

Pienso en ti, ya que mi vida carece de sustantivos
Pienso en ti, porque a nuestra oración le falta predicado.
Pienso en ti, por haber conjugado "Nosotros" en subjuntivo imperfecto
Pienso en ti, porque entre "Tu" y "Yo" jamás hubo conjunción
Pienso en ti, porque mi nombre no está en tu vocabulario
Pienso en ti, porque mi vocabulario eres tú

Pienso en ti, al no poder pensar en otra cosa
Pienso en ti, porque la otra cosa eres tú

Pienso en ti, porque es irracional
Pienso en ti, porque es abstracto
Pienso en ti, porque es elícito
Pienso en ti, porque es ilícito
Pienso en ti, porque es inmoral
Pienso en ti, porque es más ético

Pienso en ti y en todo
Pienso en ti y en el nihilismo

Pienso en ti, como armonía
Pienso en tu cacofonía

Pienso en ti, eres orden
Pienso en ti, eres caos

Pienso en ti como verdad
Pienso en ti, que eres ficción.

Pienso en ti, y en tu origen
Pienso en ti, y en tu destino

Pienso en ti, porque "la conciencia no puede comprenderse dentro de la conciencia misma"

Pienso en ti, porque somos diferentes
Pienso en ti, no nos conocimos
Pienso en ti, porque no hubo tiempo
Pienso en ti, porque el tiempo es un concepto inútil
Pienso en ti, puesto que sólo ocurre lo que en realidad sucede
Pienso en ti, porque nosotros jamás ocurrimos

Pienso en ti, porque eres ficticia
Pienso en ti, porque tu existencia te contradice
Pienso en ti, porque eres tu propia antagonista
Pienso en ti, porque eras todas las posibilidades

Pienso en ti, porque te vas
Pienso en ti, porque ya no regresas
Pienso en ti, porque me hiciste jugar con las palabras
Pienso en ti, porque soy tan mal perdedor

Pienso en ti, pues la timidez me mutila
Pienso en ti, porque tu seriedad me fragmenta
Pienso en ti, ya que la incomprensión es mi parásito
Pienso en ti, porque carecí el tiempo de comprenderte

Pienso en ti, porque el tiempo es un concepto inútil
Pienso en ti, puesto que sólo ocurre lo que en realidad sucede
Pienso en ti, porque nosotros simplemente
no pudimos ocurrir.


- Efrén Flores


Pienso en tí, porque quiero que ocurras.

Frases

"Podría gritar tu nombre en mil lenguajes y aún así quedarme corto en palabras."

"Estoy pensando en ti, abusando de la retórica."

-Efrén Flores

Grito

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Estoy muy triste.

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Girar y girar

Hace tiempo me puse a pensar en la última vez que di vueltas hasta marearme. Me di cuenta de que habían pasado casi años desde la última vez, y me puse a girar.

Es tan mágico...

Es como un estado de ebriedad inocente: Éxtasis y falta de equilibrio, frenesí infantil, sencillez descalza.

Todo eso sin efectos secundarios negativos. Sin malestares al siguiente día. Sin decirle nada estúpido a nadie.

Y lo mejor de todo, que puedes recordar cada instante, cada segundo, cada vuelta, cada imagen danzante.

Hay que girar más a menudo, gente. :)

Lluevo

El tiempo se fue, voló, se marchitó y no volverá hasta ser contado una vez más.
Que llueva, para que el agua se lleve los recuerdos.
Que bañe el polvo de las rocas y del pavimento
Que desnude mi alma en el frenesí de la renovación
Que las calles sangren con lodo y con el grito húmedo de la consumación
Pero lo único que me queda ahora
Es el sabor de la lluvia
Que jamás me besó

- Efrén Flores

Diario de un Sueño: Personajes

Ya era hora de que armara la descripción única de cada personaje de mi cuento. Ahí les va un poquito de Arianne por ahora, y después es posible que suba el árbol genealógico y/o descripciones de los demás personajes. :)

“Arianne”

Descripción: Una jovencita extraviada en el mundo, sin destino, de rasgos caucásicos y de posible origen europeo oriental, hablante de una lengua incomprensible de raíces totalmente desconocidas. No se conoce su identidad, su origen, por qué esta ahí, ni su nombre real, ni su propósito.

Representa: Un ser humano posmoderno sin metas, sin sueños, sin destino ni identidad, en búsqueda de sí mismo, al que se le abre un inmenso mundo frente a sí, pero con un constante bombardeo imágenes y sucesos sin un certero significado, que le hunden en una desesperante confusión.

Erudición: Al no poder comunicarse por medio del lenguaje oral ni escrito, formula su propio idioma, interpretando las imágenes que le rodean, los sentimientos de las personas, las cosas que suceden, y aprende a comunicarse no sólo a través de señas, sino con caricias, lágrimas, gritos, e interacciones con las personas y los objetos.

Visión de Dios: “Un Dios que me permita comprender a los demás.”

Es el primer personaje que aparece en la novela. Llega al café de los Valdepeñas después de recorrer la ciudad de México aparentemente perdida, buscando algo que no se llega a saber qué es. Su primer contacto es con Julio Valdepeñas, quien intenta intenta interrogarle, en vano, debido a una frontera impenetrable: el idioma.

Ya No Neva y la Musa Está Aquí.

Otro poema para otra musa de belleza europea.

"Bella mujercita
Quiero besar tus mejillas
Donde florecen los claveles
Y el rubor de tu sonrisa

Quiero soñar toda la noche
Contigo
Hacer castillos en la arena
Y dejar que nos lleve la marea
Hacia el destino

Quiero besar tu mano
Mujer hecha de ilusión
Perfecta alma gemela
Señora de este humilde corazón"

Iluminado

Este poema lo escribí cuando llegué de Europa, inspirado en cierta joven encantadora y hermosa. :)

"Tu belleza es un espectáculo
Que envidian las ninfas de cristal
Del río Moldavia.

Tu serenidad
El encanto fatal de una margarita
El desvelo de un poeta
Que fue a la Luna
Y te trae una flor."

:) - Efrén Flores

La Vanidad de Juan Orlando

Este poema lo escribi hace ya rato, cuando iba en el avión de Houston a Londres en vacaciones de Semana Santa. Es un fragmento de Diario de un Sueño, y es una reflexión que hace un personaje: Juan Orlando "Xano" Valdepeñas.

"Magdalenas que al rocío se desvanecen
En medio de una locura de emociones intactas
Conservadas por el destino
Como notas a la música y al desasosiego
Al no olvidar que estoy tan ciego

El mundo de la farándula
Te hizo olvidar quién eras
Y de donde venías.
Lo que soñabas
Y hacia donde ibas.

Ahora no te queda más que el encandilamiento de tu propia luz.
Pobre diablo vanidoso.
Nunca dejes tus orígenes, tus raíces, tu historia.
No olvides jamás.

Bajo el suspiro eterno
De las pasiones mutiladas,
Sueños rotos
E ilusiones perdidas
He guardado rencor hacia ti,
Querido señor del espejo.

Tantas cosas que me has impedido hacer
Y el hombre que jamás me dejaste ser
No tienen mas remedio que el olvido,
La perdición.
El irremediable y doloroso vacío.

Aquella noche en que dejaste de ser niño
Para olvidarte por siempre de aquella inocencia que nutría tus actos.
La pasión y la flama eterna que hoy se han consumido por la desgracia,
Por la tragedia
Por tu egoísmo."

- Efrén Flores

Llamada

(E.E.)

Dios es la música.
Dios es el corazón que se forma con las galletas de avena.
Dios son las hojas amarillas con las que chocas al salir corriendo,
Dios es la razón por la que necesitas escribir todo lo que se te viene a la mente.
El sonido del agua sobre las manos de alguien y sus sandalias rozando por el piso.
Magnolias tristes y parvadas de pájaros alegres.
Palabras abstractas y sin sentido pero que merecen respeto, puntuación y gramática.
Dios son las tazas ordenadas con el mango hacia las orillas del plato. La música violenta que me hace mover mis pies y mi lapiz, que me hacerespirar con emoción y sentir una
libélula brotando de mi tráquea.
Las cucharas adornadas como tréboles dentro de un vaso.
La isla de crema que flota sobre el mar de mi café.
Dios es todo.
Y la música que se va acabando.
Punto.

Por un momento perdí el miedo a que hubiera algo en mi café. Un monstruo, el calamar gigante escondido entre los palacios de almendra, donde los girasoles brotan del marino pasto y las hojas turquesas. Los diamantes de un cofre del tesoro con rubíes, perlas, y monedas. Los galeones del tesoro español que hurtaron de los aztecas.

Oh grandeza, oh palabras,
Que destreza para expresar lo guardado, lo recóndito, lo olvidado, profanado y exiliado, aquella pasión de hablar por las cosas, decir lo que pienso en el momento preciso en que el chocolate con vino se derrite por completo en mis manos.

El café sabe a dulce y ya está frío.

Quiero volver
Quiero volar
Que no me duela la mano
Y jamás parar
Que no se acaben las violetas
Ni el aire para respirar.

La grandeza de una pasión inverosímil que sólo existe en las acciones de los sueños.
Terratenientes dueños de un imperio de ilusiones, fantasías y discreciones.
Oh que grande es la vida. El músculo que se me cansa de no parar de escribir,
Las hojas bajo mi codo que tanto me han de decir.

Quiero volar,
Quiero olvidar,

Como lo estoy haciendo ahora, dejándome llevar por este delirio, esta locura de letras y jeroglíficos que sólo yo entiendo.

El café está amargo y bastante cargado. Y yo más cuerdo que nunca.

Un cuadro impresionista se abre ante mis ojos, es un cielo azul, un cuadro imponente, sus majestuosas nubes blancas, sin alguna reminiscencia del bosque de estrellas blancas que probablemente fue en la noche.

Una mosca zumba con sus alas golpeando el vidrio de la ventana. Quiere salir, como yo, de mi
cuerpo, y estar en todo. Derretirme, hacerme polvo y estar en el pasto y el viento, arriba en las nubes y en las caléndulas. Quiero estar en el paraíso.

Existe una cantidad inverosímil de dimensiones en las que se te puede encontrar. Estás en las bugambilias, entre los árboles, bajo el coche y la bicicleta. En mis oídos, en mi boca, en mis manos, en mis ojos, en los aromas, en mi intuición y sentidos internos, en todos los niveles de percepción mental. No se te puede enmarcar ni colgarte en la pared.

-Efrén Flores

Felicidad

(escrito en Ejercicios Espirituales)

¿Quién es ese tipejo
Que está en el espejo?
No es mas que un extraño
Con un aspecto de antaño

En algún lugar le he visto
Se me hace tan familiar
Se parece a Jesucristo
Y lo acaban de crucificar

Había olvidado ya como era
Ese rostro que es el mío
Bajo el maquillaje
Y debajo de las ojeras
Quitándole las arrugas
Y las marcas de cirugía
Me doy cuenta de que ya no importan
Las cosas que no tenía.

He perdido la vida
En el mundo moderno
No hay que sentir
Hay que trabajar
No hay que pensar
Solo hay que comprar
No se debe vivir
Hay que simular

Tengo diez vehículos
Que no me llevan a ningún lado
Vivo en un palacio
En el que no puedo descansar
Tengo membresías
Para lugares que me hacen sentir excluído
Y tengo una familia
Que es un circo deprimente

Mi hijo va a todas las fiestas
Y aún así se siente solo
Toma para que lo acepten
Y solo acaba en el suelo

Mi hija dejó de comer
Para estar delgada
Como una tipeja
Que vió en una portada
Que por mi niña jamás ha hecho nada
Y que aún así dice valer más que ella

Mi esposa se estiró la cara
Porque no quiere ser vieja
Le da miedo la muerte
Porque se dió cuenta
De que aún no había vivido

Ayer me pidió el divorcio
Y ya no me habla
Porque simplemente
No tenemos tiempo.

Mi hija más pequeña
Va a cumplir once años
Y antier descubrí en su pantalon
Un preservativo

Mi hijo más pequeño
Tiene siete años
No juega con otros niños
Porque se siente
Olvidado.

- Efrén Flores

Hermano

Mi hermano extraviado
Te consideré
Pero al final
Sólo demostraste
Ser un extraño,
Un simple traidor,
Un engaño.

Nuestra amistad se hundió
En el puerto de la indiferencia,
Y así es mejor,
Cada quien tiene
Su independencia.

Y es que ya es muy tarde
Para volver a vivir
Una amistad de niños.

-Efrén Flores

El Loco y la Presa

Un día, me dieron ganas de dibujar
A una persona que no conocía.

Otro, de escribir la historia
De alguien que no existía.

Otro más, de fotografias lugares
A los que nunca he ido.

La semana siguiente, tuve el deseo de cantar
Lo que jamás había oído.

Dentro de un mes, pinté colores
Que solo existían en mi cabeza.

Para Enero, fuí un filósofo loco
Que de debatía con destreza.

En febrero, recité poemas
Con palabras
Que jamas leí.

Y Para Abril, escribí canciones
Para la mujer perfecta
Que nunca ví.

Pero ahora estoy en silencio
Y aguardo algo
Un mensaje, una respuesta
Para una duda

¿Que hago aquí?
¿Y qué es lo que quiero decir?
Hay tantas grietas en la presa
Que el agua se empieza a escurrir
Es porque el río está furioso
Y nadie lo deja surgir.

Tal vez no deba haber presa
Tal vez no deba haber río
Aunque de nada sirve que se vayan
Porque así solo queda el vacío

Sólo quiero saber
Quién está empujando el agua
Si el cielo está tan claro
Y no ha llovido en meses.

Renacimiento, Consolidación y Consolación

Hace rato regresé de los Ejercicios Espirituales en Villa Manresa, y conté el número de páginas que había escrito.

Escribí 46 páginas.

Que las palabras hablen por sí mismas.

Tuve un sueño que prácticamente fue el prólogo de todo lo que ocurrió en el silencio:

" Soñé que montaron canoas en parejas, mientras que yo dejé la mía y me fui nadando solo hacia las columnas de un acueducto del color del ladrillo.

Despues iba por una banqueta. Habia truenos y llovía muy fuerte, y yo estaba bajo la tempestad tratando de recoger mis cuadernos del suelo.

Pregunté por el camino de vuelta a Manresa, pero la gente me ignoraba cuando la pregunta les formulaba.

Al final, encontré el camino por mi propia cuenta."

La Mujer de Miel

El tino magistral de los cupidos
Cumplió su intrépida hazaña
Cuando conocí tus ojos
Y el calor de tu piel

Cuando conocí
El oasis frutal y sanguíneo,
El éxtasis escarlata
Que me provocan tus labios

En el remoto instante
En que perdí la cordura
Cuando partí
A la sedosa expedición de tu piel
En búsqueda de tu cabello
Bendecido con tu aroma
Y el color de la miel

- Efrén Flores

Agujero Negro

Este escrito lo hice un día que me sentía muy mal, así que esta un tanto deprimente:

Estoy hundido en el vacío de un abismo de palabras

Sin sentido, sin emoción, sin motivos.

Mi alegría ha sido hurtada con cinismo por la decepción.

La inspiración ha sido arrancada de mí como la flor para alguien que no la merece.

Las cosas parecen perder su brillo, ante el manto oscuro de una soledad temible.

La realidad es una ilusión y las cosas simplemente obedecen a las leyes magistrales de la locura.

Siento tantas cosas que lo único que siento es nada.

Es bien cierto que un clavo saca otro clavo pero simple y sencillamente ya estoy harto de estar dando martillazos a un ritmo inútil.

Mis obras están vacías.

Escucho las mismas canciones para aferrarme inútilmente a lo que sentí alguna vez, en algún remoto tiempo pasado.

Lo peor de todo es que si sintiera tristeza al menos tendría leña para seguir alimentando al fuego;

pero esto es lo malo,

que no siento nada mas que la nada y una obsesiva pasión a carcomerme por dentro, pero no se que tanto me queda por consumir.

¿Cómo aliviarme de algo que ni siquiera me hace sufrir?

El no saber que hacer ni a dónde ir,

No hay nada que tenga más nada,

que esté mas vacío,

que me haga sentir más hueco,

que me haga sentir más muerto.

Quisiera flotar a la deriva en el mar que jamás conoció la costa,

con la esperanza de que alguien me encuentre

y me saque de este paraíso de ilusiones grises

donde ni la luz del sol se asoma,

ni se conoce aquello

a lo que se le llama color.

Todo es gris.

Quiero ver el color de nuevo.

Quiero saber como salir de este cenizo abismo deprimente.

Quiero que el cielo vuelva a ser azul.

Quiero volver a sentir el amor como en aquel tiempo en que realmente existía.

Quiero volver a sentir algo,

y sobre todas las cosas,

quiero saber de una vez por todas,

Que es lo que quiero yo.

Pensamiento: ¿Definición del amor?

Hace unos días mientras armaba los sucesos de "Diario de un Sueño" me concentré en el rol del personaje de Julieta Valdés, una mujer artísticamente erudita que se enamora de su hermano en una manera totalmente insana. Pronto vine al cuestionamiento: ¿En realidad que es lo que en un principio había desencadenado ese amor tan exorbitante que sufre el personaje o que motivación había en realidad detrás del puro sentimiento, si se tratase como el síntoma de algo más?

Julieta comienza estimando a su hermano de una manera meramente fraterna cuando se convierte en la única persona con el suficiente buen gusto como para apreciar el mensaje de sus obras de arte, lo que me llevó a la idea:

"Julieta ama a Juano porque él sabe de algo de ella que existe que las otras personas no saben o no lo han percibido."

Y en verdad, si uno se pone a pensar, parece ser que eso es de lo que se trata el amor, como un trascender en otra persona o en el objeto amado, ver, comprobar la propia existencia que uno no puede comprobar por sí mismo, dejar nuestra huella o nuestro granito de arena, encontrar la "imagen de Dios" en el otro, es causar un efecto en el objeto del que marque, que deje grabado que uno estuvo aquí y que nuestra presencia no fue en vano.

Y es curioso que es observable en los siguientes ejemplos:

Un padre que ya no ve más por si mismo sino por sus hijos, porque "él" ya no es mas "él mismo" sino que ahora se encuentra a sí mismo en sus hijos. (Yo existo en ellos)

Una persona que ama mas a sus padres que a sus amistades, porque sus padres lo conocieron desde su mas remoto indicio de existencia, presenciaron su crecimiento, le educaron e inculcaron los valores que le servirían por el resto de su vida, y les respeta y trata de enorgullecerlos. (Yo existo gracias a ellos, y ellos me prueban que sigo existiendo, y que voy a seguir existiendo.)

Un sujeto altruista que se preocupa por llevar a cabo obras sociales que beneficien a las personas. (Utilizo mi existencia para que sigan existiendo ellos. Yo existo en ellos.)

El amor entre dos amantes. (La otra persona me conoce de una manera que las demás jamás podrían. Me prueba que esa parte esencialísima de mí existe.)(Esta persona existe en lo que yo existo.)

El amor a Dios. (Dios conoce la existencia de uno en su totalidad. El hombre esta hecho a "imagen y semejanza" de Dios.)

¿Se podría decir que:

"El amor... ¿es la intuición o el conocimiento de que alguien o algo sabe o me convence de que existo?"

Y por lo tanto... el temor más grande del hombre ¿es no existir y jamás haber existido?

Sin Embargo

Dejé mi casa
Para irme a la tuya
Y ahora te vas
Y me abandonas

Bajo un techo desvencijado
Con tus muebles olvidados
Desgastados por la furia huracanada
De nuestro amor marchito

Bajo el mar eterno
De las lágrimas agrias
De un llanto insufrible,
De un duelo inconcebible,
Te estoy sufriendo con amargura

Sin embargo,
No importan ya las reglas cotidianas
No importan ya las leyes más severas de la naturaleza
No importa que tantas cosas me lo impidan
Porque aún así
Te sigo amando.

Exito Astral

Desde la temprana niñez
Admiré la bella Luna
Su estela blanca y femenina
Y la profundidad incógnita de sus mares
Me capturaron en un halo de maravilla hipnótica

Un día emprendí un viaje al astro amado
Y preparé mi humilde navío
Para navegar en el océano
De la bóveda celeste
Hacia un viaje sin regreso
Para vivir por siempre en un paraíso blanco
Admirando las luciérnagas celestiales

Pero al pisar por vez primera mi blanco lugar de exilio
Me di cuenta de que estaba atrapado en las alturas
En el profundo abismo de una absurda soledad
Y me di cuenta de lo gris de su blanca decepción
Y de que en él no habia el mas mínimo rastro de vida
Y de que sus inmensos mares
Ni siquiera
Agua tenían.

- Efrén Flores

Si Quieres Saber que te Amo

Te amo
tal como la nostalgia y la memoria ansían el éxtasis eterno de tus recuerdos
tal como el aroma a ti invoca a las ninfas del aire que respiro
tal como el llanto matinal de las magnolias evoca tu esencia por la mañana
tal como mis manos buscan tus manos
tal como mis dedos añoran la seda inmaculada de tus cabellos
tal como la abeja intrépida que busca el néctar prodigio del romance en el frenesí floral de tus labios
tal como tu cuerpo que se funde con el mío, como el fresco mar con el río
tal como el tiempo y la vida se pierden el pasión de las caricias, en
la perdición total, en tus manos
tal como el deseo a no vivir y a no amar más
tal como la aversión al fin y a no vernos más
tal como este instante apasionado

en que hemos naufragado

en todo lo que es sagrado

en todo lo que es amado

Te amo tal como te amo.

Efrén Flores.

Poema a la Mujer de Ojos Verdes

Ser sutil es la regla más preciosa
Para introducirse a la mujer más hermosa
Quien hurtó mi aliento aquel día
En que los flamboyanes adornaban con sus flores rojas
La bella tarde en que conocí
Las esmeraldas

El hombre moderno es un ingenuo
Que ya no cree en la fantasía
De un amor a primera vista
Porque no ha conocido aún a este maravilloso ser
Al que se me ha concedido la dicha de contemplar
Y con quien espero algún día
De todas las cosas
Poder hablar

-Efrén Flores

Nacimos en un pueblo donde solo existe la niebla y el color de la ceniza.

Bienvenidos a mi Blog. Aquí publicaré periodicamente poemas, escritos, puntos de vista, pensamientos, ideas, filosofadas, y practicamente cualquier cosa de la que valga la pena hablar. Si gustan compartir sus opiniones y sus comentarios está mas que bienvenido. También se agradece la crítica constructiva :).

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